« Pourquoi écrit-on ? J’imagine que chacun a sa réponse à cette simple question. Il y a les prédispositions, le milieu, les circonstances. Les incapacités aussi. Si l’on écrit, cela veut dire que l’on n’agit pas. Que l’on se sent en difficulté devant la réalité, que l’on choisit un autre moyen de réaction, une autre façon de communiquer, une distance, un temps de réflexion. » JMG Le Clézio

Feuilles d’herbe, Walt Whitman, Les Cahiers Rouges, Grasset.

Huit heures. L’heure noire de toutes les déterminations. Il pourrait être plus tôt, tant d’obscurité, tant de possibles. Il faudra jeter un œil sur quelques habitudes, il faudra s’occuper de soi, toilette, carapace de lainages, chaussures. A la recherche d’un énième fumant, étouffer au fond les (...)

The early hours in the morning Switch on the electric light Season is fairly shining behind the clouds Pink, blue, grey and the electric light People sleeping in their boxes Words quiet in their pages Listening to the air Whistle Nobody calls The early hours in the morning Watching time hurry (...)

Seule. Atterrir au fond d’un rade. Après une séance de cinéma, seule. Un film peu encourageant, la guerre. Regretter son computer. Seule. Avoir toujours sur soi son matériel d’écriture. Se dire, de toute façon, plus jamais ça. Plus tard, n’attendre personne, chez soi. Etre pourtant disponible. Etre très (...)

Ecouter de la musique sur le Net, c’est toute une histoire...

Moi je préfère Ventura Lino Ventura, c’est notre De Niro bien de chez nous, enfin, si l’on peut dire. C’est pas pour rien que ces deux-là portent en eux un bouillant sang italien, cette Italie que je ne connais pas, ces Abruzzes que j’aimerais visiter un jour. Ventura, c’est Bébel sans la gouaille (...)

I Corrosions Je ne sais plus écrire. Les mots sont trop loins, désormais. C’est un désert mental que je construis, jour après jour, repoussant chaque tentative de cette expressivité qui me semble sans cesse plus absurde. Parler, et de quoi ? Pour qui ? C’est quoi le mot déjà... l’inverse de la (...)

Regarde-les Sam s’entrenarguer dans la nasse Se constituer dans la masse Finir en dépotoir d’eux-mêmes Crasse jetée au visage Et sad refrain en colportage On les écoute Sam Toi et moi On les sent bien, tout près Souffler r’à la chacal dans le creux de nos ondes Ils t’ont vomi, Sam, ils t’ont dégueulé (...)

There was no reason and no doubt and not much to tell There was no reason, no doubt and not much to tell We didn't kill each other, and that's just how we got to hell I did all I could not to be the worst cold-hearted stone I did all I could not to be the worst cold-hearted stone We didn't kill (...)